股子活力。就连走起路来,脚步、发梢,都甩着一点一点的热情。
不像她。和承敏在一起,她总觉得自己就像是一副被压在箱底的画。暗沉,静默,毫无生气。她自己都懒得翻一翻、看一看这样的自己。好像一翻,那些陈年的灰尘,都会从某些角落腾空而起,呛出人的眼泪来。
她咬了一下牙关。不止是承敏,不止是她让自己有这种感觉,现在,竟然还有别人。她忍住,不去联想,要把那些东西都深深的埋下去。再也不去想。
承敏抿了口茶,看一眼自端,“不打开来看看?也不知道合不合你心意。不过,不合心意也没办法了,我大概近期是不会回去了呢。倒是可以托别的同事回国的时候给你带——那要费些时日。”
自端伸手拿起那纸封。打开,一幅一幅的拿在手里看。她看的很仔细。
只听承敏说着,“……我想着,自要是你愿意,别说飞过去看是轻而易举的,这剧照,要多少得不着啊,未必稀罕我送的。可,我跟你,也是难得的缘分;更难得的,是有个由头,能坐下来聊聊。跟你说两句话。”
承敏说的直白,自端听的清楚。
自端看着照片里,坂东那优雅精致的造型,细细端详,仿佛有点儿入神。
承敏托着茶杯,望着眼前的景自端。
大约是因为刚从学校下课就直接赴约了,她的打扮,应该是她工作时候的样子:一头金褐色的长发,挽在脑后,人显得很有精神,但不是那种咄咄逼人的、锐利的劲头。其实在她眼里,景自端散着头发的时候更美,是那么的婉约温柔,能淹没了人的柔和美……她心里叹了口气。
对着景自端,好像该说的话,总是说不出口。只要看着她的眼睛,她那会说话的眼睛,那些要说的、要做的、在想的、好的、坏的、欢喜的、生气的……这所有的一些,都好像一拳打在棉花团上,力气是要使出去的,可是一瞬间,消失殆尽,只剩下那一点点回声,在自己的心里。
她有多恨、多讨厌景自端啊。讨厌她占据着那个人的心,讨厌她占据着那个人的记忆,讨厌的恨不得把她捻成粉末……就是那个词,挫骨扬灰……承敏忽然被自己的念头吓了一跳。大白天的,怎么会冒出这些只有在夜晚,对着自己一个人的时候才会冒出的念头?
她看自端——她还在看剧照。那些昂贵的剧照,是真正的照片,有编号,便于收藏——她购买的时候,还在想,这些东西……有什么好?
承敏也讨厌那些剧照。讨厌那演出。工作日程一早排出来,她看清楚,就不喜欢。她不但要陪同翻译,还要细细的准备相关资料。她从来都不喜欢这些。咿咿呀呀的玩意儿,不痛快、压抑。就算是美,她也不欣赏这种美。
在翻资料准备的时候,她总忍不住会想到景自端。想到他们在一处聊天的时候,景自端提起坂东玉三郎,提起《牡丹亭》,她是不怎么懂的,可惟仁就滔滔不绝,沉默的惟仁,会因为自端的一个话题,而变得话那么多——不是不知道,惟仁,他是会特别的空出时间去看坂东演出的;她不喜欢,不肯去,他就自己去……好的,好吧,那是他自己的内心,那是他独处的时间,那是她走不进去的角落,那是和景自端有关的世界——这些都没关系,只要他看到自己,会有由衷的笑容,只要他在自己面前,亲切而健康,真诚而坦荡,她就不在意那些。一生很短暂,她爱的,她想要抓住;一生又很漫长,她愿意等待,等待她觉得值得等、值得付出的那一个,等他心头的印记变成种子,深深的埋进记忆的深田,开出美丽的花……她和他有一天能够一起欣赏的花。
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